Premier Chapitre
Quand il ouvrit les yeux, il ne put voir qu’une fine lumière qui se faufilait à travers un mur en briques. Celui-ci semblait avoir été monté à la va-vite. La pièce était minuscule, le plafond bas. Sa tête touchait presque. Il avait souvent pensé que le fait d’être grand, voire très grand, n’était pas un avantage sinon pour attraper les objets disposés en hauteur et répondre aimablement à tous ceux qui avaient une taille qui semblait être dans la norme et qui ne pouvait pas accéder aux objets déposés sur des étagères inatteignables.La porte était grise, métallique. Il essaya de l’ouvrir mais elle était bel et bien fermée à clef. Comment avait-il pu penser qu’il en soit autrement, pensa-t-il en haussant les épaules.
Il posa alors ses mains sur sa tête, déposant ses empreintes sur son front douloureux. Quand il retira ses mains, elles étaient pleines de sang, de son sang. Sa tête avait saigné. Il ne put que se rendre à l’évidence. Il avait non seulement une belle bosse mais également une cicatrice qui bien ouverte, avait laissé un flot de sang dévaler le long de son visage.
Que faisait-il là !
Il ne se souvenait plus.
Et pourtant…
La journée avait plutôt bien commencé. Il avait rendez-vous avec son éditeur afin de lui déposer son nouveau manuscrit. Après de longs mois de travail, il était plutôt satisfait. Les corrections suggérées par Edith, avec son sens de la diplomatie habituelle, avaient été adoptées. Et même, si parfois, pour d’autres romans, il avait dû batailler pour que peu de changement ne surviennent, cette fois ci, la lutte amicale n’avait pas eu lieu.
Paris s’éveillait lentement, le soleil commençait à briller, le ciel était d’un bleu si clair qu’on aurait pu apercevoir…. Sa rêverie fut soudainement interrompue par un choc avec une jeune femme pressée de se rendre à son travail, pédalant à toute vitesse sur son vélib’. Elle lui cria de se garer, de regarder ou il mettait les pieds et d’autres choses qui se perdirent dans les bruits des véhicules, des klaxons, des bus, des motos, de tout ce désordre qui faisait la ville.
Après avoir déjeuné rapidement, il avait entrepris de se balader le long du canal Saint Martin. La remise en eau venait d’être effectuée après un grand nettoyage de printemps et comme à chaque nettoiement, des milliers de canettes, de bouteilles vides et même des bicyclettes avaient été repéchées.
Quand finirait-il de servir de poubelles géantes à des personnes insouciantes de la beauté que ce Canal procurait à tous ceux qui vivait près de lui, si ce n’est sur lui, durablement installé dans des péniches.
Et ce fut à ce moment précis qu’il l’aperçut.
Grande. Brune. Des yeux noisette. Elle essayait vainement d’allumer une cigarette, s’énervant sur un briquet récalcitrant.
Son regard se posa sur lui et il sembla heureux d’être remarqué par cette fille à la fois mystérieuse et pleine de charme, de fragilité.
Il s’était avancé et avait allumé son propre briquet, avec élégance, du moins l’espérait-il.
Les filles, ce n’était pas son fort, pas facile pour lui d’en aborder une sinon pour bafouiller des phrases incompréhensibles.
Mais elle, elle avait un sourire, le sourire, celui ou on aperçoit des dents blanches, si lumineuses qu’on pouvait imaginer qu’elle aurait pu servir de mannequin spécial bouche et dentition pour toutes les publicités qui passaient en boucle à la télé pour n’importe quel type de dentifrice, spécial blancheur.
Aie… Il reposa sa main sur sa tête. La douleur le ramena à la réalité, à l’instant présent.
Il se trouvait dans une pièce exiguë qui avait été aménagée avec une table, une chaise et d’un lit qui se composait d’un sommier et d’un matelas, plumard qui semblait avoir bien vécu.
Que faisait-il là ? Comment était-il arrivé ici ?
Il donna un coup de poing dans la porte et hurla :
- Il y a quelqu’un.
Une fois, deux fois et bien d’autres encore.
Une bassine remplie d’eau se tenait à même le sol. Il y plongea ses deux mains et s’en aspergea le visage.
Il reprit les coups. Quelqu’un devait forcément être là.
- Qui êtes-vous ?
- Que voulez-vous ?
- Ouvrez-moi.
Rageusement, il donna un coup de pied à la porte et ne fit mal qu’à ses orteils.
- Aie ! Imbécile, tu n’es qu’un stupide nigaud…Putain, comme si le mal de tête ne suffisait pas, il faut que je me casse l’orteil.
Il continuait de morigéner tout en ne comprenant pas ce qu’il faisait là. Qu’était-il arrivé depuis le moment où il avait offert du feu à cette inconnue et le moment où il s’était réveillé, ici, enfermé dans cette pièce, ce taudis.
Un enlèvement.
Il avait été enlevé. Bien sûr, cela ne pouvait être que ça.
Mais un enlèvement par qui, pour quoi ;
Il n’était qu’un écrivain et même s’il percevait des droits d’auteurs honorables, il était loin de gagner le salaire d’un ponte de l’industrie et loin de leurs millions d’euros.
De nouveau il cogna et recogna dans cette porte, cette fois avec ses poings afin de conserver au mieux ses orteils.
Il hurla, cria, postillonna.
- Ouvrez-moi.
- Qui est là.
- Laissez-moi sortir.
Il posa son oreille contre la porte. Pas un bruit ne semblait venir des autres pièces. Non, cela n’était pas possible. Il devait forcément y avoir quelqu’un d’autres, d’autres pièces, une cuisine, un salon, une chambre et quelqu’un qui vivait là.
Pourquoi lui ?
Pourquoi là ?
Il redonna un coup de poing rageur dans cette porte avant de s’asperger d’eau fraiche une nouvelle fois le visage et se secouant la main non pas pour qu’elle sèche mais pour éviter qu’elle cesse, elle aussi, de le faire souffrir. Après l’orteil, le poing… Décidément, il n’était pas seulement un imbécile, mais aussi un crétin.
Il retourna s’allonger, ferma les yeux.
Il devait se souvenir.
Le Canal St Martin, la Fille aux yeux noisette, le briquet et puis, et puis…
Le bar. Ils sont assis l’un en face de l’autre.
Un café – Elle l’a commandé en levant le doigt – Noir, bien serré.
Le sucre était resté sur le bord de la coupelle.
Cependant, ce qui l’étonna, elle tournait nerveusement sa petite cuillère dans le café.
A quoi cela peut-il servir si on ne met pas de sucre, avait-il pensé.
Oui, il se souvenait avoir pensé cette phrase.
Et lui, qu’avait-il bu ? Pas de café, il avait toujours eu en horreur le café, l’odeur même l’indisposait.
Avait-il demandé un thé ou une pression ?
Le thé était souvent réservé à ses moments de solitude, surtout quand il écrivait.
La pression c’était pour le soir, la sortie avec les copains même si la aussi, il n’était pas très fan du houblon et trouvait cela plutôt amer. Mais c’était un des moyens qu’il avait trouvés pour s’approprier un monde de mecs, de rigolades entre potes.
Allez, on est jeune, bois une petite mousse. Cela te fera du bien. Oui, mais après en avoir bu combien ?
Il n’aimait pas les premières et quand il commençait à les aimer, il dégueulait.
Drôle de contraste.