Premier Chapitre
PrologueKosovo 28 Mars 1999 :
j'entends les missiles "Tomahawks" frappés les cibles dispersées le long de la ligne de crête. Des bruits de craquements proviennent de la toiture sur le point de s'effondrer. Après chaque déflagration, tout le bâtiment est ébranlé. Des boules de feu entrent dans nos bunkers semant la mort et la destruction dans nos rangs. Voilà plusieurs jours que la coalition des traitres Européens menée par les impérialistes Américains nous pilonne.
Je regarde mon père et sa soeur, blottis dans un coin de la grange, ils tremblent de la tête au pied. Au moment de l'impact, la petite ferme les yeux en se tenant le bas de son ventre avec ses mains. Un liquide rougeâtre souille son pantalon au niveau de l'entrejambe.
Après tout ce qu'elle a subit qu'elle ait encore ses règles tient du miracle.
Les autres occupants , mes proies "Albanaises", geignent dans un coin. Les yeux dans le vide, ils sont sans espoir. Ils ont compris que leurs vies valaient moins que les bouts de bois que les charges explosives font voltiger dans les airs.
Après m'avoir rencontré, la douleur fut si violente, qu'ils ont eu l'impression que leur coeur s' était arrêté de battre quelques instants avant de repartir de manière chaotique.
Je me demande comment ils font pour ne pas se souvenir de ma morsure. Comment peuvent - ils oublier mon poison s'infiltrant sous leurs épidermes, dans leurs poumons, dans leurs entrailles, dans leurs cerveaux ?
Une sirène retentit, l'alerte est levée. Une armée de zombie se lèvent d'une tranchée improvisée. Des gradés, recouverts de boue sortent de leurs abris de fortune. Parmi eux, mon propriétaire suivi par son fidèle lieutenant. Je sens leur rage décuplée par l'adrénaline d'avoir survécu au danger me traverser de part en part. Quelqu'un va payer, quelqu'un doit payer car ce qui révolte le plus mes maitres, c'est le sentiment d'injustice et de passer pour les cocus de l'histoire.
Les dernières heures furent tragiques, nous avons du faire des choix cruciaux, déterminants, fondamentaux afin de trier le bon grain de l'ivraie. Ces dilemmes m'ont blessé mais je vais mieux. Des blessures subsistent mais elles ne sont plus que des cicatrices. Elles ne me dérangent plus. Au contraire.
Chaque plaie purulente me donne une force supplémentaire ainsi qu'une raison de continuer à ramper dans l'obscurité.
Je m'appelle "Reptilia "et je dois poursuivre ma mission. Je suis le venin de la vengeance.
1 Margot
Margot danse sur la piste. Elle adore bouger. Il y a déjà près de deux heures qu’elle s’agite, se trémousse, se remue sur le dance floor. Elle lève les mains et contorsionne son corps sur les rythmes distillés par le DJ, techno et trance. C’est tellement bon. Elle pourrait y consacrer des soirées entières. Elle a découvert cette salle, il y a trois ou quatre mois. Elle est rentrée en hésitant. Elle accompagnait Charlotte sa copine. Charlotte s’est vite lassée de l’endroit, mais pas Margot. Elle a éprouvé un tel choc en découvrant les sons et les lumières hypnotiques. Tout son univers s’est transformé. Maintenant, elle veut vivre pour ces instants. Les serveurs la reconnaissent. C’est devenu une habituée. Peu importe le style de musique électronique. Tout lui convient. Il faut souligner qu'elle possède un physique de danseuse : une silhouette longiligne et musclée. Avec ses longs cheveux blonds lui retombant sur les épaules, elle est ce qu’on appelle une jolie fille. Et comme toutes les belles personnes, elle s’embellit un peu plus chaque jour. Elle rayonne du haut de ses vingt ans. Ça n’a pas été toujours le cas. À l’adolescence, ses contemporains la considéraient à peine. Dans les soirées, elle faisait toujours tapisserie. On la jugeait trop maigre. On la traitait de planche à pain. Ah, s’ils pouvaient la voir maintenant ces détracteurs d’alors ! C’est venu sur le tard, vers ses seize ans. En l’espace d’un été, son ravissant minois s’était enrichi d’une paire de nichons hollywoodiens et d’un cul somptueux. Elle était revenue au lycée encore bronzée des vacances en Guadeloupe et tout avait changé. Les mecs qui jusqu’alors ne la calculaient jamais se traînaient à ses pieds. Les reines du bahut cherchaient sa compagnie. C’était comme si une académie de la beauté avait attribué un prix à une jeune inconnue. Elle était devenue ravissante et populaire. Elle ne s’y attendait pas. À vrai dire, personne ne s’y attendait. À présent de nouveau, elle doute de son apparence. Margot est d’un naturel timide et réservé et parfois, sans crier gare ses vieux réflexes de complexée remontent à la surface. Se lancer sur la piste, s’abandonner totalement, se fondre dans l’énergie des infrabasses, on se doute que ça n’allait pas de soi, que c’était loin d’être une évidence. Et pourtant, à peine avait-elle mis les pieds dans l’établissement qu’elle s’était sentie bien, en osmose avec le lieu… les cinq sens en alerte sous les enceintes. Au début, Margot n’a pas soupçonné l’ampleur de la mutation. Imperceptiblement, des changements se sont opérés. Elle a abandonné son vieux style d’étudiante passe-partout pour adopter sa tenue de scène : short avec collants – c’est encore l’hiver –, t-shirt coloré et casquette pour retenir ses mèches blondes. Elle a lâché la fac. Sa trépidante vie nocturne lui semblait incompatible avec l’exigence des études médicales. Elle attend le deuxième semestre pour l’annoncer à ses parents. Elle veut se réorienter vers quelque chose davantage en rapport avec sa nouvelle perception du monde. Peut-être un master en histoire de l’art ? Pourquoi pas ? Elle aime les tableaux depuis longtemps. Surtout ceux de Van Gogh avec toutes ces couleurs. Avec plus de maturité, elle serait capable d’établir des liens entre les traits impulsifs du peintre impressionniste hollandais et les rythmes saccadés de l’électro. Avec plus de lucidité, elle comprendrait que ce qui l’attire chez lui, c’est son côté « borderline », toujours sur la ligne blanche. Il n’empêche que l’abandon d’un avenir tout tracé pour emprunter une voie aventureuse devrait provoquer un sacré choc à ses parents. Du côté de sa mère, Margot n’a pas trop d’inquiétudes. Elle va piquer sa crise comme d’habitude, mais ça finira par lui passer. Son père, c’est une autre histoire. Elle préfère ne pas y penser.
Cette nuit, Margot soigne sa chorégraphie. C’est sa deuxième peau, ses mouvements syncopés. Elle se demande comment elle faisait pour vivre avant. Ça devait être une existence sans joie, sans relief. Une existence bonne à jeter. Elle ne veut garder aucun souvenir. Ce club, c’est sa nouvelle famille. Comme dans toutes les familles, il y a des rites, des passages obligés. Margot s’y plie de bonne grâce : le clin d’œil au barman, les sourires aux serveuses, les conversations sur le parking alors que le jour se lève. Elle apprécie aussi la présence rassurante des deux videurs. Un dans la salle, l’autre dehors. Malgré leur tenue de sécurité, ils ont l’air sympathiques. Margot ne les a jamais vus débordés. Ils savent remettre à leur place les clients éméchés et jouer des muscles avec les gêneurs. Comment s’appellent-ils déjà ? Ah oui, Karim et Sébastien. Elle a entendu la serveuse les taquiner quand elle les surnommait Belle et Sébastien. Les deux compères s’étaient fendus d’un sourire. Karim avait même pris une pose suggestive, le doigt sur les lèvres.
Margot aime les sons les plus âpres. Le battement calé sur 210. La pulsation au maximum. Elle aime quand les basses lui vrillent le thorax, assaillent le cerveau. Elle a l’impression de décoller.
Elle ne le repère pas tout de suite. Pourtant, dès qu’il est rentré dans la salle, les clients et les employés ont dirigé leur regard vers lui. Il faut dire qu’il est immanquable. Avec ses cheveux hirsutes, sa gueule de mec à la ramasse, son « marcel » qui dévoile ses bras musclés, son pantalon trop large, ses chaussures trop grosses, on dirait un clown blanc. Un vrai. Un triste. Pas du genre à amuser la galerie.
Aussitôt, dans la salle du bar, les remarques fusent :
— C’est Mardi gras ?
— Il se croit au cirque ?
Sous le masque du clown, on devine la vieillesse : les joues tombantes, les tempes grisonnantes, les rides.
On l’a dit, Margot est jolie. Et sa beauté est encore accrue par cette joie de vivre que possèdent les belles âmes. Elle sait aussi ce que son charme provoque chez les hommes. Elle pourrait en profiter, en jouer, en abuser, mais elle est trop bien éduquée. Elle emploie son temps à ignorer les soupirants. Elle pense uniquement à Guillaume, son premier et unique amour. Il y a deux ans qu’ils ont rompu. C’est long, deux ans. Surtout quand on a vingt ans. Elle se souvient de son année de terminale. Ils se sont connus pendant les cours d’option musique. Guillaume jouait du basson. Margot excellait au violon. Ils se sont rapprochés lors d’un concert. Ils ne se sont plus quittés. Ils se sont embrassés timidement puis fiévreusement. La grande sœur de son amoureux, Justine, bonne fille, leur prêtait son appartement. Ils filaient le parfait amour. Un jour, Guillaume est parti, disparu à jamais de son existence. C’était quelques jours avant le bac. Margot l’a réussi avec mention très bien. Elle s’était pourtant sentie dévastée. À choisir entre le bac et Guillaume, elle aurait préféré garder son amour, mais c’était raté. Elle avait essayé de plus y penser. Avait espéré son retour puis renoncé. L’amour, elle a le temps. Toute la vie devant elle. Elle attend la bonne personne. Quelqu’un d’aussi parfait que Guillaume. Elle préfère se concentrer sur ses nouveaux projets. Ça sera la peinture et rien d’autre. Elle a appris à structurer son temps libre. Elle sait faire avec sa solitude. Elle lit avec passion et écoute de la musique avec dévotion.
Le clown se cramponne au comptoir du bar du club. Sans cesse sur la piste depuis l’arrivée de cet étrange visiteur, Margot s’aperçoit enfin de sa présence. Leurs regards se croisent. Elle voit un sourire se dessiner sur son visage. Il se veut cordial, engageant ce sourire, mais il se transforme vite en un rictus menaçant. Elle remarque que ce type ressemble comme deux gouttes d’eau à un acteur célèbre pour ses rôles déjantés. Son nom lui échappe. Gary Oldman ? Non, un gars plus vieux : celui qui fait le Joker dans Batman. Elle voit son visage, mais elle est incapable de le nommer. Ça lui reviendra. Peu importe. Elle n’a pas eu le temps d’observer ses mains. Elle a préféré baisser les yeux. C’est dommage parce qu’elle aurait pris conscience du danger. Les mains, elles vous racontent mieux qu’un livre ouvert. Elle l’a lu dans un magazine féminin. Margot affectionne ce genre de psychologie de bazar.
Elle ne veut pas trop s’attarder sur le personnage. Sa présence la perturbe. Quelque chose, appelons-le l’instinct, lui dit qu’elle a déjà rencontré ce drôle de bonhomme. Oui, elle le connaît ce circassien. Elle s’est sentie épiée ces derniers temps. Un vague souvenir.Une image confuse lui revient ; celle de ce type cet après-midi alors qu’elle déambulait dans les rues. Elle avait changé d’avis devant la parfumerie. Elle avait fait demi-tour en pleine rue. En la voyant revenir, un passant s’était arrêté. Il avait fait semblant de regarder une vitrine Etam lingerie. Comme s’il souhaitait dissimuler son visage, mais c’était tellement maladroit. Elle voyait bien qu’il la matait. Un vieux lui aussi. Dans les cinquante ans. Avec une crête bizarre sur une tête semblant dépourvue de front et de lèvres.
Pff, ça lui arrive tout le temps. C’est le prix à payer pour sa beauté. Elle maudit l’incroyable concupiscence du sexe masculin.